A mis hermanos, que comparten conmigo el fuego de una pasión inextinguible
"La vida es eterna en cinco minutos"
Víctor Jara
Ya ha pasado el tiempo suficiente y creo que, si bien no he exorcizado la totalidad de mis demonios, al menos he conseguido mantener a raya el incómodo, desagradable, fantasma de la decepción, de la engañosa apariencia destructiva de una derrota que aún duele en el alma y que, al igual que la cicatriz que deja un amor que hace tiempo murió, no se termina de apagar del todo.
Nos gusta pensar en clave literaria y leer la vida misma como si cada momento que la integra formase parte de un poema lleno de belleza o siguiera el guión de una película con final feliz. Pero no es así. La existencia está repleta de sufrimiento, de sinsentido y de fracaso. La inmensa mayoría de quienes se van a la tumba (apellídense Botín, Maccanti o Rivero) lo hacen habiendo cubierto un trayecto, más breve que prolongado, en el que, por lo general, las desdichas superan a las alegrías.
Como somos conscientes de que lo nuestro es un interludio de luz fugaz entre dos eternidades de sombras, tratamos de hallar satisfacción en lo que no dejan de ser meras recreaciones, sucedáneos de la vida que marcha a su antojo, que apenas podemos retener, y que se nos escurre entre los dedos. El fútbol es uno de ellos.
Hace más de cien días, una docena de personas (amigos, parientes, hermanos, primos, sobrinos) nos reunimos en torno al televisor que preside el cuarto de estar de mi casa con la esperanza, mezcla de ingenuidad e insensatez, de que iba a ser posible un segundo milagro en el estrecho plazo de una semana. Pero la realidad nos abofeteó con cruel indiferencia y nos quedamos a unos centímetros de alcanzar el sueño. De nuevo, cuarenta años después, despertamos a la misma pesadilla.
Lo más duro de la final de Lisboa no fue soportar el trato vejatorio que nos otorgaron los comentaristas televisivos (pobres forofos aullantes) que te hacían sentir que defendías a un equipo extranjero, ni la obscena e impúdica exhibición del poder en un palco desbordado de triunfalismo barato y sonrojante, ni tan siquiera la absoluta falta de honestidad de un árbitro mezquino y cobarde o la celebración del último gol, acompañada de un feo gesto, infantil, vergonzoso. Lo peor de esa noche inolvidable que desearía olvidar como si nunca hubiese existido fue la terrible devastación que el resultado (excesivo aunque merecido) provocó en mis hermanos.
Han pasado más de un centenar de días y puedo decir que nosotros, los de entonces, ya no somos los mismos. Por mi parte, me he propuesto una paulatina reducción en el consumo esporádico de ese sucedáneo de la vida llamado fútbol. De hecho, excepto algunos partidos del Atlético, de mi Atlético, no volveré a perder ni un minuto más de mi vida (de la otra, la de verdad) en este juego insulso al que le sobran trileros y le falta autenticidad.
Porque el pasado 24 de mayo decidí que ése fue el último dolor que él me causa y éstas son las últimas líneas que en este blog le escribo.
COMENTARIOS (17)
El 24 de mayo se confirmó que la justicia poética no existe.
Estoy convencido de que no te faltarán motivaciones para compensar "esas pequeñas o grandes desgracias" que a veces da la vida. A mi cuando la cosa se me pone "blue", Mr Leonard Cohen suele ser el remedio adecuado. Claro que él es tan solo poeta de la canción. Un romántico como pocos, en este mundo tan…
Estoy convencido de que no te faltarán motivaciones para compensar "esas pequeñas o grandes desgracias" que a veces da la vida. A mi cuando la cosa se me pone "blue", Mr Leonard Cohen suele ser el remedio adecuado. Claro que él es tan solo poeta de la canción. Un romántico como pocos, en este mundo tan…
Ten solo una cosa presente:si el hijodelagranpu....a del arbitro pone tres minutos de descuento, la copa de Europa la gana el Atleti. Y el cachetudo y el portero del otro equipo estaban en el fondo de un rio con doce kilos de cemento en los pies
Ten solo una cosa presente:si el hijodelagranpu....a del arbitro pone tres minutos de descuento, la copa de Europa la gana el Atleti. Y el cachetudo y el portero del otro equipo estaban en el fondo de un rio con doce kilos de cemento en los pies
Muy triste lo de esa noche. Un robo más para el Madrid a lo largo de sus historia, pero una noche de gloria menos para un equipo y para miles de aficionados que se vieron depojados por culpa de un arbitrucho que, al margen que descontar 5 injustificados minutos, se encargó durante toda la segunda parte a arrinconar al…
Muy triste lo de esa noche. Un robo más para el Madrid a lo largo de sus historia, pero una noche de gloria menos para un equipo y para miles de aficionados que se vieron depojados por culpa de un arbitrucho que, al margen que descontar 5 injustificados minutos, se encargó durante toda la segunda parte a arrinconar al…
Permítame comentarle, don José Amaro, que su artículo me "ha tocado". Soy antimadridista confeso y tengo que reconocer que su prosa poética (¡para nada afectada, ojo, sino todo lo contrario!), cargada de un fuerte tono elegíaco, ha conseguido conmoverme. No quiero hacer demagogia de "su mensaje" para…
Permítame comentarle, don José Amaro, que su artículo me "ha tocado". Soy antimadridista confeso y tengo que reconocer que su prosa poética (¡para nada afectada, ojo, sino todo lo contrario!), cargada de un fuerte tono elegíaco, ha conseguido conmoverme. No quiero hacer demagogia de "su mensaje" para…
Soy de las personas que no le gusta escribir, prefiero leer.Cuando escribo algo es por que creo tener algo importante que decir..Los dos mejores comentarios que he leído sobre este tema en periódico alguno los escribió cosmonauta en el blog de Ibrahim..El primero versaba sobre la historia del Real Madrid y la…
Soy de las personas que no le gusta escribir, prefiero leer.Cuando escribo algo es por que creo tener algo importante que decir..Los dos mejores comentarios que he leído sobre este tema en periódico alguno los escribió cosmonauta en el blog de Ibrahim..El primero versaba sobre la historia del Real Madrid y la…
Estimado amigo, disculpe mi banal atrevimiento: a usted no "le gusta pensar en clave literaria". Usted es literatura. Y sí, tiene razón, "sobran trileros y falta autenticidad". Bueno es ser conscientes de ello. Continuamos... con la vida y con su sucedáneo. Qué remedio.
Estimado amigo, disculpe mi banal atrevimiento: a usted no "le gusta pensar en clave literaria". Usted es literatura. Y sí, tiene razón, "sobran trileros y falta autenticidad". Bueno es ser conscientes de ello. Continuamos... con la vida y con su sucedáneo. Qué remedio.
Magnífica entrada. Se lo dice un madridista sinceramente (suelen considerarse a todos chulos y fanáticos, no soy ni lo uno y lo otro, a lo mejor degrado la especie...). Sólo comentar su cita "...el fuego de una pasión inextinguible". Imprescindible leer "Fiebre en las gradas" de Nick Hornby. Y…
Magnífica entrada. Se lo dice un madridista sinceramente (suelen considerarse a todos chulos y fanáticos, no soy ni lo uno y lo otro, a lo mejor degrado la especie...). Sólo comentar su cita "...el fuego de una pasión inextinguible". Imprescindible leer "Fiebre en las gradas" de Nick Hornby. Y…
Don José, la escena en esta ocasión, mejor que literaria, se me antoja cinematográfica. Debe ser la otoñal “bruma rastrera” que nos humedece los sesos, “POR QUE” de otra forma no se comprende a un señor culto y cargado de experiencias vitales, cantando a media tarde en plena Avenida Marítima, frente al busto de Don…
Don José, la escena en esta ocasión, mejor que literaria, se me antoja cinematográfica. Debe ser la otoñal “bruma rastrera” que nos humedece los sesos, “POR QUE” de otra forma no se comprende a un señor culto y cargado de experiencias vitales, cantando a media tarde en plena Avenida Marítima, frente al busto de Don…
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