Bendita Nerea

El pasado jueves, 26 de septiembre, vino al mundo, en el Hospital Universitario de Canarias, la cuarta de mis sobrinas: Nerea Carrillo González.

Hija de mi cuñada Virginia y de mi hermano Carlos, Nerea nos vuelve a conciliar con la vida, Manola, la vida, y su frágil vulnerabilidad nos recuerda, una vez más, nuestra naturaleza efímera de criaturas indefensas que fuimos lanzadas a la misma intemperie.

Por ahora, y durante un corto periodo de tiempo (no somos más que consciencia de brevedad y anhelo insatisfecho de eternidad), Nerea se limitará a respirar, a comer, a llorar, a excretar y a soñar: a soñar que sueña lo indefinible, el sueño de aquello que está por venir.

Y todos nos acercamos a esta recién nacida y la veneramos y glorificamos (y protegemos) porque acaso el milagro de su nacimiento nos devuelve la magia perdida del niño que ya no somos y que echamos de menos en cuanto acabó nuestra inocencia y la realidad te mordió por vez primera y te arrebató algunas de tus más firmes convicciones.

Y, frente a la soledad y el silencio que entraña este imparable acercarse diario a la muerte, Nerea es un horizonte abierto en el que reina un sol majestuoso y cálido, sobre un mar inabarcable, principio y fin, que te invitan a inspirar hondo y a saborear cada instante, con su aroma de pan salido del horno y de promesas con sabor a golosinas, porque, en realidad, ella (la criatura, la niña o el niño que llega) nos restituye la fe en nosotros mismos y en Dios.