Mascletá

Al maestro Padilla y a Los Meconios

Valencia es la tierra de las flores y de Luis Sánchez Polack.

En Valencia gobierna un peluquín más gris que black.

Valencia, tus capullos todos tienen de las rosas el color

y ponen el cazo con todo el brazo sin el menor pudor.

Valencia, al sentir la unidad en el congreso del PSOE

quisiera unirme al coro y con ellos, ellas y elles gritar “¡¡¡OE!!!”.

La banca urraca, la flor en el culo,

las cuentas opacas, a España solo dolor,

robáis el oro y la plata ante vuestro líder chulo,

lerdo y nulo, que solo siembra odio y rencor.

Amores, en Valencia son fingidos como los besos de pago.

Quereres, en Valencia solo prosperan los pelotas y los vagos.

Pasiones, en el soviet socialista te dan el corazón

aquellos, aquellas y aquelles que chupar del pezón

(como les enseñó el gran Felipón

y luego el otro felón

pegado al filón

del ajeno dinero,

qué jeta tienes, Zapatero)

confunden con el esfuerzo y el trabajo

de quienes gentilmente os mandamos al carajo.