Susi Arencibia, Flotando hacia el Cielo

Una verdadera lástima que Susi se fuera tan pronto. Los judíos, como bien saben, cuestionan a ese Dios quien dicen, te pone a prueba para que luego salgas fortalecido una vez sobrepasado el sufrimiento. Las veladas en Tiscamanita fueron magníficas “Días de vino y rosas” pero con happy ending. Y todos contentos para casa. El fondo musical de Henry Mancini, hubiese estado asegurado. Gracias igualmente.

Ayer por mañana al levantarme de la cama, al tiempo que abría mi correo en el móvil, recibí de tu parte una desagradable sorpresa: Susi Arencibia había fallecido. Con el añadido del escrito que subiste al Apuron. Tras responderte, aun con el sopor del despertar mañanero, me apresuré a bajar los escalones en dirección a la cocina, para preparar el zumo a Conchi y a mi hija Miriam, con la lógica pesadumbre que te produce una mala e insospechada noticia, mientras revoloteaba por mi cabeza el recuerdo de la tarde noche hasta bien entrada la madrugada, que compartimos con Susi junto con otros invitados en tu casa, donde suelen acoger tanto Luis como tú, a esa gente que no hace mucho tiempo, solían señalarse como “del mal vivir”: poetas, escritores, artistas y gente relacionada con el mundo de la cultura. Gente con contenido, gente desinhibida, afable, y que va a tu casa con el propósito de compartir un rato agradable, ante dos estupendos y generosos (conste que no lo digo por rasgos de consanguinidad y/o familiaridad), anfitriones en la vivienda de ustedes, en la que son, somos acogidos con sonrisas, buena comida casera, generosidad a raudales y donde tampoco falta ni la música para los nostálgicos, ni el calor humano que nos proporcionamos, mientras tratamos de arreglar o quizá desarreglar, el mundo que nos ha tocado vivir, entre sonrisas, risas, caras circunspectas, semblantes serios, y hasta sonoras carcajadas según la deriva de la conversación, y músicos improvisados entre los contertulios que nos suelen deleitar, intercalados por unos buenos bailongos.

No recuerdo con exactitud el tiempo transcurrido desde aquella efeméride, acaso seis, siete, u ocho años años, dado que cada vez que pienso en la gente querida que se nos ha ido -padres incluidos- y echo la mirada hacia el pasado más inmediato, pareciera como si en estos últimos años, el tiempo hubiese volado.

Tras las presentaciones de rigor, Susi quedó ubicada a mi izquierda siguiendo el orden de los comensales establecido por Rosario. Llevó una generosa bandeja con una vena de carne al horno y un flan de postre. Tras las fotos de rigor, y aún sin que Luis hubiera servido la segunda copa de tinto, una vez degustados los patés, las aceitunas, la ensalada y el queso, que como entrantes usuales completaban la mesa redonda, Susi y yo habíamos intercambiado conversación. Lo típico: el trabajo y experiencias cotidianas más gratificantes, salpicadas de anécdotas familiares.

Una vez consumidas tus tortillas y surtido de croquetas, acompañadas por una carne horneada, los postres, y los bises de vino que repartía nuestro Luis, pasamos al salón, despojándonos de los usos más tradicionales según los dictados de la civilización que dictan que cada oveja se sienta con su pareja. Salvo alguna excepción.

Sentados a la espera de nuestro “Café Luis”, atendiendo a mi denominación, acompañado de generosas pastas de chocolate, ambrosías y galletas mientras degustábamos licores, mistela y un generoso ron añejo que Luis tiene a bien sugerirnos en medio del calor del debate. Al mismo tiempo, resuenan en los oídos los beats de las mega Denon susurrándonos “Un sorbito de champagne” y “Lola”, ambos de los Brincos, con el añadido de la música setentera y disco ochentera, intercalada con alguna pieza clásica.

Y Susi, que previamente me había comentado su descendencia artística como sobrina del pintor Jesús Arencibia, se desató. Poseída por el espíritu de la cantante británica Sandie Shaw, en aquella inolvidable canción “Puppets on the string”, se descalzó, moviendo las caderas al ritmo del twist, contorneándose al tiempo que subía y bajaba su generoso esqueleto impregnado mayormente de amarillo chillón. Haciendo bueno el dicho de que a partir de los cuarenta pierdes la vergüenza. Disfrutaba cada segundo del evento como si fuera el último. Es el mejor recuerdo que guardo de aquella noche, mi sentido homenaje póstumo para ella. Mi inesperado, hasta luego.